Que me desculpem os livros novos, mas são os livros antigos que realmente me instigam, são os livros antigos que me encantam, é dos livros antigos o meu coração. Mas não é qualquer antigo, é aquele que tem as páginas amarelas de tanto ser lido, são aqueles que podemos ver as orelhas nas pontas das páginas, gosto daqueles que já não fecham completamente de tanto que já foi aberto, lido, relido, gosto especialmente daqueles que chegam as nossas mãos com uma dedicatória a uma pessoa que nem imaginamos quem seja, daqueles que vem com marcas, com partes grifadas, com observações lá embaixo no rodapé da página.
Não me entendam mal, gosto dos livros novos, que vem em plástico, com folhas branquinhas e o cheiro de novo, eles tem seu charme, mas como já disse são dos livros antigos e usados o meu coração, porque ele não conta apenas uma história, conta muitas histórias, conta além da história nele escrita, conta sobre aquele apaixonado que declara todo seu amor na dedicatória da primeira página, conta sobre aquela adolescente que ao tentar se descobrir marcou uma frase no meio do livro que despertou nela aquela vontade de ser alguém, conta a história daquele homem que abandonado fez uma pequena anotação mostrando outro aspecto da história que ninguém tinha reparado antes dele, conta a história daquela menina que emocionada por passar pela mesma situação da protagonista deixou a marca de lágrimas entre as páginas.
Gosto das histórias ocultas que existem atrás das páginas amareladas, gosto das histórias que estiveram atrás daquele antigo leitor do livro, gosto de imaginar o que afinal aconteceu com aquele livro, por que mãos ele já passou, que histórias além da óbvia ele tem pra contar, livros são os únicos objetos existentes que fico mais feliz ao comprar usados, são pra mim como aquele vinho caro que só fica melhor conforme o tempo passa, só aumenta seu valor e creio que todos que são realmente apaixonados pelos livros dividem comigo essa preferência.
C.
